Il commendatore

São seis da manhã. Somando, devo estar acordada há cerca de 24 horas. Num ato de não muita lucidez, pego meu cachorro e vou para a praça. A cidade cheira a café e as ruas ensaiam um pequeno movimento. Meu cachorro para em pose de alerta e late, furiosa e freneticamente para uma estátua. Será o Comendador? Na dúvida, me desculpo pela falta de cortesia e aviso que infelizmente não será possível um convite para jantar: minhas habilidades culinárias não estão à altura de um comendador. Me despeço, meio sem jeito, e volto para casa. Já são quase sete horas, me preparo para finalmente dormir. Mas não sem antes escutar um pouco de Mozart, é claro!

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