Se encontravam pontualmente às 17:30, próximo ao cruzamento. Ele, vendedor de rosas, lhe oferecia, tímido, uma flor. Ela, estudante de artes plásticas, meio sem jeito, recusava: seu dinheiro estava contado para o ônibus. Ele não se importava, queria mesmo era trocar algumas palavras com ela. Ela, querendo estender o assunto, perguntava sobre o tempo. O ônibus passava, ela ia embora e ele voltava a vender as rosas.

Ansiosos, se preparavam diariamente para o rápido encontro. Quando se viam, esboçavam um sorriso empolgado que fazia conjunto com a vermelhidão dele e a respiração ofegante dela. Apressavam o passo um em direção ao outro para o ritual que repetiam religiosamente deste que se viram pela primeira vez.

Ela se formou, ele mudou de rua. Ela nunca havia comprado uma rosa, ele nunca havia deixado de oferecer. Nunca haviam conversado sobre algo além de rosas e tempo. Ela nunca havia perdido o ônibus, ele nunca havia lhe oferecido uma carona. Se arrependiam da história que nunca começaram.

Ele abriu uma floricultura, ela uma galeria. Se encontraram novamente alguns anos mais tarde quando ela foi ver arranjos de flores para seu casamento. Ele lhe apresentou o filho pequeno que brincava no canto. Ela falou algo sobre o tempo, ele mostrou algumas rosas, ela comprou. Se tocaram pela primeira vez na hora do troco. Combinaram a entrega dos arranjos para o mês seguinte. Se despediram, ela foi embora. Como se tivessem combinado, suspiraram ao mesmo tempo. Ele, atrás do balcão. Ela, dentro do carro parado em algum lugar próximo ao cruzamento.

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Um comentário sobre “Romance urbano 

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